POTSER MILLOR AL CEL
dimarts, de novembre 15, 2011
Fa uns mesos en els que encara podíem parlar de treure a Franco del Valle de los Caídos -quins temps aquells!-. Malgrat tot, crec que no hauríem de deixar de banda l'objectiu d'accelerar el seu descens als inferns, si no ha pogut anar i tornar vàries vegades. Però se'm planteja un dubte seriós: No seria millor enviar-lo al cel? En el supòsit de l'existència del cel i de l'infern, allà deuen trobar-se tots els seus companys de viatge –de missa i comunió diària- encapçalats pel Carrero. Seguint amb el mateix supòsit de l'existència d'aquests destins, i convençut de que el meu hauria de ser l'infern, la veritat és que com no em faria cap gràcia trobar-me'l, bo seria treure-li l'entrebanc que representa la pesada llosa per l'ascensió al cel.
Per donar una empenta que l'ajudi, potser caldria demanar la participació d'alguns poetes que han pensat en ell. Només és una petitíssima mostra. Això sí, podem considerar una llicència poètica l'ús de la paraula infern i assumpte solucionat.
I a votar indignats!
L'AMOR DEL GENERAL FRANCO
Jaroslav Seifert
El General ama sinceramente a España.
(Declaracions de Carmen Polo de Franco
a la premsa italiana.)
Tothom assassina allò que més estima
─digué Wilde en un poema.
El mateix haurà pensat Franco:
Espanya, et mataré.
Pel gran amor de Franco
el país sembla un cementiri.
UN TRAIDOR
"Viriato", 1941
Petiso, barrigudo, narigón,
con la cabeza llena de serrín,
tiene toda la facha de un rocín
al que sólo le falta el albardón.
En apariencia inofensivo clown,
esconde un alma trágica y ruin;
se cree un primoroso figurín,
y es nada más que un triste figurón.
"Voy a salvar España" –dijo un día-.
Y en efecto, salvóla de tal modo,
que hoy España revuélcase en el lodo,
hambrienta, destrozada, en la agonía.
¿Y este tipo está suelto todavía?
¡Pronto atado será codo con codo!
"Galicia", periòdic de la Federación de Sociedades Gallegas de Buenos Aires.
El general Franco
en los infiernos
Pablo Neruda
Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz
de mujer muerta te escarbe la barriga
buscando una sortija nupcial y un juguete de niño
degollado,
serán para ti nada sino una puerta oscura,
arrasada.
En efecto:
De infierno a infierno, qué hay? En el aullido
de tus legiones, en la santa leche
de las madres de España, en la leche y los senos
pisoteados
por los caminos, hay una aldea más, un silencio más,
una puerta rota.
Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.
Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círculos
del dolor palidecen.
Maldito, que sólo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio
ardiendo ni la feroz espuma.
Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo en una cueva
de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.
No mereces dormir
aunque sean clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños
descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría: tu llegada.
Niños negros por la explotación,
trozos rojos de seso, corredores
de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la
misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota,
de tragar una fruta, de sonreír o nacer.
Sonreír. Hay sonrisas
ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados
y máscaras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmas
sin nombre, los oscuros
escondidos, los que nunca salieron
de su cama de escombros. Todos te esperan
para pasar la noche.
Llenan los corredores como algas corrompidas.
Son nuestros, fueron nuestra
carne, nuestra salud, nuestra
paz de herrerías, nuestro océano
de aire y pulmones. A través de ellos
las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra,
hechos substancia
destruida, materia asesinada, harina muerta,
te esperan en tu infierno.
Como el agudo espanto o el dolor se consumen,
ni espanto ni dolor te aguardan. Solo y maldito seas,
solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia,
y que un agonizante río de ojos cortados
te resbale y recorra mirándote sin término.
España en el corazón (Tercera residencia)
